Humildad
La casa se mantenía en una ligera penumbra, como era costumbre. Olía a cerrado, a polvo acumulado en los libros que poblaban las estanterías de la sala central, a papel viejo. Y olía a infancia, a recuerdos hacinados en los que el tiempo se detenía mientras los pasillos se inundaban de olor a tostadas. Sintió un escalofrío, breve, una sacudida. No todas las personas que habían poblado aquel hogar habitaban ya este mundo y eso le arrancó una punzada de nostalgia. No era persona de revisitar ese tipo de recuerdos, le incomodaba la falta de control que sentía cuando el estómago se revolvía con emociones que no acababa de entender. Una foto de la infancia con sus hermanos decoraba el recibidor. Rodillas magulladas, caras sucias y una alegría que se antojaba muy lejana. No entendía muy bien qué impulso le había llevado a acudir allí aquella tarde. Llevaba días con un desasosiego absurdo pese al frenesí de su rutina y su trabajo y no lograba entenderlo. Quizá fue la esperanza de romper e...