Cajón Desastre

  Era diciembre y llovía. Siempre había adorado el invierno, pero esta vez no lo sentía igual. Esta vez un profundo dolor le empequeñecía la ilusión y las luces de las calles no brillaban como otras veces. Se descubrió a sí misma mirando por la ventana. Últimamente, solía salir de su cuerpo para viajar a un vacío donde abrazar su alma. Sabía que no estaba sola, pero algo en su subconsciente le hacía sentir a ratos que sí. Los planes, el futuro, las metas, seguían ahí, pero en momentos como este quedaban en un plano secundario, una dimensión en la que se encontraba remando por inercia hacia adelante, como solo sabía hacer... hacia adelante. Con su rumbo fijo hacia lo que siempre la había motivado, aunque hoy no era la palabra precisa par describir el combustible que la impulsaba. Retiró la vista de las gotas que se deslizaban ventana abajo y la fijó en el móvil. Tenía más notificaciones de las que le habría gustado admitir, pero sabía que ellas estarían ahí para abrazarle y escuchar...

  Desde la cima se podía ver el mar mientras le invadía el olor de la tierra y los pinos, del romero y la vegetación mediterránea que tanto la embriagaba. Levantó la vista hacia el horizonte, dejando que sus pupilas se perdiesen en la inmensidad del gran azul, en aquella línea difusa que guardaba todas las aventuras que estaba dispuesta a vivir. Una pequeña rapaz sobrevoló la cima y, por un instante, ansió su vuelo y se imaginó sobre sus alas. La contradicción del mundo la asfixiaba y, rodeada de nubes, con los acantilados bajo sus botas, se sentía más libre. Se alejaba del bullicio de una sociedad con normas que no estaban pensadas para quienes eran como ella, se movían como ella. Sobre sus hombros había cargado muchos años de rebeldía furiosa que la habían conducido a experimentar caminos juzgados por una mayoría esclava de una moral impuesta. Una losa que le generaba un nudo prieto en la garganta si pensaba en ello con detenimiento y en las personas que había sufrido algunos de ...

El sol de septiembre ya no calienta igual, aunque el verano se resista a marcharse, dando los últimos coletazos que darán paso al otoño. El otoño... Llevaba tiempo en esa estación, sumergida en su melancolía y dejando que su corazón se cubriera de hojas secas de ese color dorado que tanto le atraía y, a la vez, evocaba un profundo sentimiento de nostalgia. Una nostalgia que precede al conocimiento de que algo preciado perece de forma natural. Había asumido esa pérdida con una calma inusual y, al mismo tiempo, su subconsciente se negaba a creer que todo había acabado. Era una romántica empedernida, enamorada del amor y de sus consecuencias hasta el punto de convertirlo en el motor de sus días. Se negaba a asumir que pudiera haber otro motivo por el cual luchar cada día, dejando que su batuta fuera la guía que moviese sus pasos desde que despuntaba el sol hasta que las estrellas se hacían con el firmamento. Le costaba digerir la falta de correspondencia, la ausencia de reciprocidad en pe...

  Coronando cimas Nos creíamos volar Y en lo alto de los picos Se ensanchaba nuestra ansia De ser viento. Éramos fugaces Como nuestros arrebatos Que, fieros y viscerales, Insuflaban el coraje De mil ejércitos. En la joven rebeldía Sin saberlo éramos viejos, Pues mirábamos al mundo Buscando sabiduría Para salvar nuestros cuerpos Del seguro perecer De la carne y del hueso. Dejad huella, nos dijeron, Si buscáis la eternidad. Y eso hacíamos sin miedo, Creando en la inmensidad De cada valle y ladera, Allá en el monte o el mar, Una historia sin fronteras Que jamás ha de acabar. Nos sabíamos pequeños Aunque grande era la guerra De nuestros anhelos. Y con la pluma escarlata Dibujábamos fronteras Sin horizonte o bandera, Sin prejuicios ni murallas, En las que el precio a pagar Era el ansia de ser viento, Era el ansia de soñar.