Cajón Desastre

El mar me bañaba hasta los tobillos, golpeándome con cada ola. Había algunos surfistas peinando el poco oleaje de aquella mañana incierta. El sol no brillaba en exceso, pero acariciaba con calidez la piel de mis brazos. El bloc de dibujo descansaba sobre mis piernas flexionadas, a salvo del agua, mientras con el carboncillo dibujaba cometas imaginarias, portadoras de sueños, sobrevolando la espuma y la sal. Soplaba una brisa suave que traía consigo los susurros que la noche anterior habían estado en boca de los amantes. Las nubes se arremolinaban de forma aleatoria, restándole protagonismo con intermitencias a un sol cansado. Los niños corrían por la orilla, bañando sus pequeños pantalones con pequeñas gotas saladas. Algunas conchas dibujaban mapas en la arena, mecidas por el vaivén de la marea, brillando como perlas bajo el agua cristalina. Dibujar solía recordarme a las largas tardes en las que ella recogía su larga melena en un intento de moño, dejando a los mechones derramar...

Le rozaban las sandalias, los granos de arena actuaban como una lija que, poco a poco, se iba abriendo camino en la piel de sus pies. Llevaba el salitre adherido a las piernas, hasta la altura de la rodilla, dibujándole manchas irregulares de bordes blanquecinos. El pelo alborotado, pegajoso del constante azote de la brisa marina y el olor del océano en sus ropas. Caminaba ausente, con sus gafas de sol y la mochila dejada caer sobre un hombro, dejando una marca de un blanco mortecino, que contrastaba con el rojizo que había tintado en su piel el sol de una mañana de mayo. A su lado caminaba él, observándola, preguntándose cuánto tiempo había estado oculta, cuánto tiempo volvería a estarlo tras su partida. En su cabeza se revolvían dudas, temores y alegría, un batiburrillo de emociones que lo sumían en una ausencia que no lo transportaba a las nubes, sino a un vórtice de caos, un remolino de desasosiego. Algo tan fugaz no podía instalarse tan rápido en los recovecos de su alma, i...

Si le hubieran pedido que describiese su vida con una palabra, habría empleado corriente. No obstante, había satisfacción en lo ordinario de sus días. Podría decirse que apreciaba esas pequeñas cosas que le ofrecía la rutina o, al menos, sabía hacerlo mientras todo lo demás estaba en calma. Llevaba grandes proyectos, ambiciones e ideas dentro, pero no las sacaba a la luz porque no las consideraba factibles ni convenientes.  La monotonía y los duros golpes, más bien decepciones, le habían proporcionado una perspectiva algo diferente a la que solía tener. Su ambición se había reducido al conformismo, pues no había encontrado satisfacción en sus metas previas pese a haberlas conseguido. Todo ello no implicaba que hubiese perdido sus ilusiones. Las mantenía y ellas sustentaban su vida, llevándola por un cauce en el que la sorpresa se había convertido en una de sus mayores motivaciones. Sus intereses se desarrollaban de forma paralela a lo que le rodeaba, convirtiendo lo que ...

Dicen que todo cambia y que nada permanece exactamente igual a como estuvo segundos atrás. Sin embargo, hay quienes aseguran que una persona no cambia aunque pasen eones, otros afirman que las experiencias modifican a la gente. La contradicción parece que es una ley que debe cumplirse cuando se opina, siempre habrá una perspectiva opuesta a la tuya, o, simplemente, que difiera, aunque sea en el más mínimo detalle. No sé si apostar por el cambio o no. A lo largo de la vida pasan diferentes etapas, bueno, diferentes... Al principio, quizás, luego resultan ser los mismos perros con distintos collares, patrones repetitivos, algo parecido a un péndulo que va y viene, pero que nunca abandona su trayectoria original. ¿Nos movemos entre extremos? Me pregunto. ¿Es cierto eso de que después de una cima viene una bajada, de que todo lo que sube tiene que bajar? Hay cosas que parecen no querer ascender nunca y otras que se mantienen ingrávidas en lo alto. ¿Son esas, acaso, sus cumbres y abismo...